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Scritto da Augusta Natale

Pubblicato: 04 Febbraio 2016

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GUERRA E PACE

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Scritto da Sandro Cianci

Pubblicato: 21 Novembre 2015

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Il vecchio attendeva gli ospiti dentro il roseto o all’ingresso. Ma le vere porte erano i suoi occhi, grandi, miti, profondi. Egli era l’unico superstite, ed il roseto l’unica cosa rimasta, dopo che i nazisti avevano dato fuoco all’intero villaggio. Da allora si era dedicato alle rose come ci si dedica allo scopo di una vita. Perché? Per chi, se non era rimasto più nessuno, se i minatori e le donne ed i bambini erano stati deportati o bruciati con le case, i tavoli, le sedie, la biancheria lavata e ripiegata nei cassetti dei comò, le casseruole, gli abiti da lavoro e quelli della festa, i paramenti del parroco, gli animali, le travi della campana e tutto quello che scandiva gli schivi respiri della vita quotidiana? Il vecchio era nel roseto anche d’inverno, quando le piante giacevano sotto la protezione della paglia e per ingannare il tempo ripetevano a turno le parole lasciate dal sole, dalle carezze che solo esse intendono. Passarono anni ed anni. Quell’uomo continuò a parlare tutto solo con le rose, a curarle, ad ascoltarle con il silenzio mite e profondo di chi asseconda il passo naturale della vita. Poi, qualcuno si ricordò del villaggio. Cominciarono a venire visitatori. Ed il vecchio indicando li guidava: “Qui c’era la chiesa…. Qui la scuola…. Qui la casa di Rosina… il piccolo terrazzo con i vasi di fiori allineati e la pietra perché chi arrivava potesse sedersi e prendere ristoro….”. Raccontava, resisteva, quell’uomo, anche nelle giornate scudisciate dal vento e dal gelo. Grazie ai ricordi, forse, o alla sua stessa voce. Un poco alla volta il luogo divenne uno dei simboli del domani. Arrivavano giovani da tutto il mondo, ed il vecchio era il più giovane di tutti, rinnovato a sua volta dal sorriso dell’altro e dal profondo acconsentire alla vita. Un giorno, com’è nel destino di tutti, egli se ne andò. E come spesso a noialtri accade di fare, dopo un po’ ci si dimenticò di lui. Ma quando vennero altre guerre qualcuno, all’improvviso, si ricordò del suo sorriso. Ci si chiese dove fosse finito, perché anche i sorrisi restano, non solo le tristezze, o i veleni, le miserie, gli “io, io” quotidiani. Bisognò cercarlo a lungo, fino a quando - oh, meraviglia - ci si accorse che era rimasto dentro di noi. In un punto profondo, però, molto profondo. Mentre ci si domandava cosa farne, fu trovato un biglietto, per caso, dentro una casseruola in casa del vecchio: “Abbiamo tutti del lavoro da fare in tanti paesi del mondo, e per questo abbiamo molto bisogno di ricordare, di riflettere”. Chissà, oggi, dove sarà finito quel biglietto. Ma, questo è sicuro, possiamo ancora trovarlo. In ogni caso, buon lavoro! Il Piccolo Teatro del Me-ti P.S. : Le parole di questo racconto sono nostre. La storia narrata, invece, la dobbiamo in gran parte a: YANNIS RITSOS, “LE DERNIER ET LE PREMIER DE LIDICE”, Edizione in lingua francese curata da AVANT QUART, 1978.